Professor Charles

Gotas coloridas

2007-11-03T22:47:00.000-07:00

Era uma vez um planeta de montanhas vivas e águas que corriam eternamente, por pequenos canais, sem nunca desaguar em lugar algum. Corriam apenas.
Em suas incontáveis nascentes, a terra esculpia, com capricho, cada gota. Assim, com delicadeza e cuidado, nasciam gotas grandes, gotas pequenas, gotas achatadas, gotas ovóides e gotas disformes. E cada gota trazia na pele líquida uma cor diferente.

Desde o primeiro momento em que essas gotas prematuras deslizavam por trilhas líquidas, desviando-se dos obstáculos, seus corpos se tocavam, desencadeando lindas imagens no ponto justo do contato. Havia gotas que não gostavam das imagens que as outras lhes deixavam, por isso preferiam se afastar da trilha líquida. Essas gotas, isoladas, duravam pouco, pois evaporavam na solidão, subindo aos céus puras e tristes como todo anjo empoleirado numa macieira celestial, educado para não salivar.

Mas havia gotas que gostavam tanto de trocar imagens que acabavam se fundindo. E dessa fusão nasciam pequenos riachos, que junto com muitos outros formavam um grande rio colorido. Nos dias ensolarados, era possível ver o espetáculo dessas águas coloridas sulcando o planeta das montanhas vivas.

Como o planeta das montanhas vivas não tinha planície, o grande rio colorido não formava lago nem oceano. Ele escorria para os satélites movediços que giravam alinhados por sua órbita. Esses satélites tinham forma de grandes conchas e ao girarem devolviam as águas coloridas do rio no alto das montanhas. As águas coloridas penetravam as pequenas fissuras das rochas situadas nas montanhas mais altas do planeta. E então, a terra voltava a esculpir, gota a gota, o destino das águas.

Charles Silva

2007-09-08T14:05:00.000-07:00

preciso

das

tuas mãos

para

desabotoar

os olhos

da madrugada

(Charles Silva, in Denúncias do Corpo)

2007-09-07T20:56:00.000-07:00

( link no menu )

2007-07-22T23:30:00.000-07:00

Um assunto é sempre bom.
Nem podia ser diferente.
Mas entre a palavra e o gesto,
eu me decido pelo gesto.
Sobretudo, quando o gosto me apraz.

Mesmo que se tenha fome, ninguém come o gesto. Prová-lo é tudo o que se faz. O sabor do gesto refaz o novo, o velho mito do que é ruim, do que é gostoso. Mas não se engane: também sou do contrário, assim mesmo, indigesto.

Mas vim palavra. Palavra alongada! Palavra margem, palavra cais, palavra viagem.

Pa-la-vra.

Apesar disso,
só as vogais
sabem
cantar minhas frases.

O que há em mim de escriba é grego.
As consoantes explodem, chiam,
Engasgam, arranham e pegam fogo.
Meu pai disse que são espinhos
e que espinhos não se come.
Fiquei triste,
porque meus olhos têm fome de jardim.

Depois disso, contei todos os crisântemos e todas as tulipas do mundo. Descobri que enquanto houver nome e número haverá carta e mensageiro para as flores. Haverá quem as regue e quem as entregue. Haverá quem tempere, quem adoce e quem adestre as abelhas. Haverá folhas pelo chão de papel-outono.

E, se o poeta tem mais tinta que caneta,
é preciso pintar o vôo,
o zumbido dos assuntos
e a dança de todo gesto.

Picasso foi um assunto agudo.
Gauguin, um gesto interno.

2007-07-22T23:21:00.000-07:00

Seis horas.
Ela já vem vaidosa.
De corpete, liga e lingerie
A noite é uma fêmea impecável.
Sombra e rímel realçam a malícia.
As unhas compridas aguardam o descuido das presas.
São fantasmas que, como eu, percorrem os becos em busca de gozo fácil.

Sete e meia.
O amendoim salgado alegra o gosto adocicado da cerveja.
Mulheres passam tingindo pêlos, passos, pensamentos.
O que há em mim de fantasma não se apressa.
O blefe da noite é comprido.
Os jogos noturnos implicam em baralhos sutis.
São lances de olhares, coringas febris e damas que trocam seus pares.

Oito e quarenta e sete.
Um fantasma perambula pelas ruas da cidade.
O mistério dessas margens é fazer dos habitantes uma ilha.
Por não saber nadar, fico preso, seco e viro pó.

Dez gramas e meio.
Agora, o copo é de uísque.
Novos fantasmas sorriem pra mim.
Desenvolvo argumentos fantásticos que nunca usei.
Pensá-los assim, tão vivos, alegres, arregalados, assusta.
Da janela, uma mulher astuta me deseja.
Ou deseja apenas o que a língua acusa.

Um ácido e meio.
A ilha inteira flutua.
Surfistas abotoam o vestido das ondas.
Por que meus pais não me contaram essa história?
Bang jumpo-me do mundo!

Duas torradas com pasta de cogumelo.
Tudo são garçons e cadeiras.
Corro e caio e exponho os ossos.
Ergo-me Lobato, Cobra Norato, Aladim.
Os ladrões de Ali Babá já somam dezesseis Bentos.
Coelho é outro Paulo de bosta!
Alice já foi ao banheiro.
Bovary, ao convento.

Cinco ecstasys e meio da madrugada.
Pouca ilha...muita água.
(Charles Silva)

Quem pode com a Arte?

2007-07-22T23:16:00.000-07:00

Quem pode com a
arte A água desabou
todo chuá que pode Quando
veio o sol o artista pintou o muro
da cidade com limo verde A terra

tremeu feio Foi richter prum lado
escala pro outro Crianças e velhos se
foram Cachorros e plantas se foram Também
os pássaros se foram O incrível poder dos homens maus
cuidou das tábuas e pedras e vigas e ferros Os homens maus

não morreram Por cima dos escombros o
artista escreveu um poema pra vida O fogo
inventou de mostrar suas cores primárias A língua
ígnea decorou a terra toda de cinza Mais tarde no meio
da fumaça o artista

dançou O ar poluído pelo preço do mundo diminui
a felicidade pulmonar Incapaz de fazer fotossíntese
o ser humano adoece Exangue o sol escalda Fere o lago
o mangue o extra extra da manchete O planeta baterá as
botas A vida dá sinal de parar A arte não desce

Te encontro amanhã no cinema

(Charles Silva)

2007-07-22T23:07:00.000-07:00

para comentar um poema

a gente faz uso

da mesma pena

a maria é diferente

a ave é a mesma

(Charles Silva)

2007-07-22T22:43:00.000-07:00

as pessoas
agora
só lêem o que é
pequeno

pequeno
não é uma palavra
pequena

só
é

as pessoas
agora
estão

sós

e
pe
que
nas

Crônica dos dias que correm

2007-04-10T19:59:00.000-07:00

O que foi feito com os dias compridos das crianças?!

Quando eu era pequeno, mesmo quando acordava tarde, os dias eram fontes inesgotáveis de ações e pensamentos. Tudo cabia com folga nos dias lentos que acendiam a minha infância.
Dava para dar muitas voltas no mundo inteiro.

O mundo inteiro era a minha rua e a rua onde minha avó morava.
Numa única manhã, eu podia fazer o que hoje levaria meses.
Eu brincava com Samantha, uma vira-lata pequena e alegre, guarda-costas inseparável que, se não me protegia dos perigos reais, era meu dragão protetor no universo que eu inventava. Depois de alegrar Samantha, “viajava” de bicicleta, pois no final da minha rua ficava a cidade de São Paulo, com seu trânsito congestionado, sua gente educada, que jamais se esquecia de agradecer a viagem segura de volta promovida por mim.

De São Paulo, seguia imediatamente para o Rio de Janeiro, entrava no Maracanã lotado, o Zico me dava a camisa dez e ficava com a oito, ao meu lado. Ah, como era emocionante ver a torcida rubro-negra gritando meu nome: “Charles Maravilha, nós gostamos de você!” O juiz apitava o início da partida, Zico tabelava comigo, eu driblava dois adversários, devolvia pra ele, que, habilidoso, passava a bola pelo meio das pernas do zagueiro e cruzava na área pra eu completar de cabeça, de voleio, de bicicleta, ou então, matar no peito, driblar o goleiro, estufar a rede e correr para a torcida carioca, enlouquecida com o craque que eu era!

Mais tarde, no vestiário, eu brincava com as bolhinhas de sabão que escorriam pelo azulejo do banheiro. Minha mãe batia à porta, dizia que era pra economizar luz, me apressar com o banho, mas o que era pressa naqueles tempos? Quando os dedos estavam murchos, era a hora de desligar o chuveiro. Então, deslizava a toalha sobre meus vinte e poucos quilos e enquanto aguardava meu pai para o almoço, observava curioso o tráfego eterno das formigas, que por um esforço conjunto com o Governo Federal, abriram a BR Fome Zero, que ligava a cozinha da minha mãe ao castelo suntuoso onde moravam dezenas de milhares de saúvas.

Férias de três meses, para a criança que eu era, equivalia mais ou menos a três anos-adultos com sol, seis com chuva! Os minutos imitavam as formigas em ordem e demora. Mas as formigas-minuto não chegavam a lugar algum, porque ficavam dando voltas e mais voltas no mesmo lugar. Por isso, o formigueiro-relógio não prosperava como o das saúvas. O sol fazia com as nuvens daquelas tardes um âmbar de ternura tão profunda que apenas os avós conseguem reproduzir quando olham seus netos crescerem sob a luz tênue dos fins de tarde que ainda se despedem... Adeus, Souza, Silva e Silveira! Adeus Fantin, Girardello, Orofino! Adeus Gómez, Canclini, Barbero! Adeus Bourdieu, Morin, Deleuze! Adeus crianças de outrora!

A grande novidade do final do século XX não foi a Engenharia Genética, a exploração espacial, a Física Quântica. Também não foram as tecnologias, Telemática, Robótica, Informática! O que marcou de forma definitiva a humanidade neste período foi o surgimento de uma nova família: os “Não Tenho Tempo!”, assim mesmo, com exclamação no final. Dona de todos os cartórios de registro espalhados pelo mundo inteiro, essa família promoveu uma verdadeira revolução na árvore genealógica de quase todos indivíduos inseridos nas sociedades capitalistas. Foi com muito estranhamento que recebi o telefonema de meu pai dizendo que não viria para meu aniversário. E se o sobrenome do meu pai mudou, o meu haveria de mudar também. Foi assim que comecei a perder estréias de filmes, peças teatrais, lançamentos de livros, simpósios, defesas de mestres e doutores. É mesmo assustador ver a minha nova assinatura na carteira de identidade: Charles Não Tenho Tempo!

Fiquei pensando nos problemas oriundos de relacionamentos sangüíneos entre indivíduos de uma mesma família. Mas o tempo é pródigo em resoluções: à nova família, novas famílias. Foi na Biblioteca que me dei conta de que, junto aos livros de “Gilka Não Tenho Tempo!”, fulguram também os livros da “Maria Isabel Vamos Combinar Qualquer Hora!”, da “Ingrid Se Der Eu Vou!”, da “Mônica Qualquer Coisa A Gente Se Liga!”; enfim, um fenômeno curioso que merece ser pesquisado.

E a coisa parece acelerar de tal maneira que não há mais garantia alguma de que os filhos recebam o sobrenome dos pais. Minha namorada, “Raquiane Me Esqueci Completamente!” e sua filha, “Juliane Deixa Aí Que Depois Eu Faço!”, atestam essa anomalia. Também os irmãos não têm mais o mesmo sobrenome. Minha irmã agora se chama “Denise Não Vai Dar De Jeito Nenhum!” e meu irmão, “Rodivelson Como É Que Eu Posso Estar Em Dois Lugares Ao mesmo Tempo?!”

Talvez algumas crianças continuem compondo dias compridos. Talvez tenham tempo para dar várias voltas ao mundo inteiro numa única manhã. Talvez algumas dessas crianças ainda vejam nas formigas uma forma de entretenimento. A verdade é que eu cresci e me tornei mestre em Educação. Essa noite sonhei que havia aberto um jardim de infância. Como sempre faço com as coisas que amo, quis ver esse jardim de longe, por isso atravessei a rua e, num misto de felicidade e tristeza, observava as letras coloridas que compunham o nome da minha empresa: Jardim Calma, Pai, Calma, Mãe!

Charles Silva

LAGOA DA CONCEIÇÃO

2007-04-10T19:34:00.000-07:00

salobro

que um corpo

é o tempero do outro

molhado

que o lábio

é um espelho pro jogo

desejo

que o tempo

é um ocaso rosado

concreto

que a lenda

é o avesso da ponte

suave

que a vela

é o brinquedo da costa

tecido

que a renda

é o sorriso da barra

disforme

que a margem

é o esboço do canto

profundo

que a alma

é o mistério da ponta

crescente

que a lua

é um poema que foge

saudade

que a água

é a palavra que move

(Charles Silva)

Turismo na ilha

2007-04-10T19:21:00.000-07:00

Antigamente, aqui na ilha de Florianópolis, quando minha avó queria exprimir o impossível, quando ela queria dizer que a idéia de alguém era descabida, ilógica, desvairada, insana, ela perguntava ao seu interlocutor: “Escuta aqui, tu queres colocar a Catedral dentro da São Francisco?”
São Francisco, para quem não sabe, é uma igreja pequenina comparada à Catedral.

Para os habitantes de Florianópolis, o turismo não representa apenas uma fonte de renda.
Ele é motivo também de muitos problemas, como o aumento do custo de vida, a degradação do meio-ambiente, o aumento da produção de lixo, a falta de água à população, o congestionamento de trânsito de pessoas e de veículos em todas as vias da cidade.
Cidade, para quem não sabe, é o local onde habita o cidadão, ser que tem direitos e deveres, mas que quase sempre os desconhece.

Quando o verão se aproxima, os hotéis, as empresas de turismo e os restaurantes ocupam grande destaque na mídia local.
As páginas dos jornais ficam bagunçadas com inúmeros anúncios que não combinam na forma, na cor, no tamanho e nos preços.
A bagunça dos anúncios também faz turismo, pois migra subitamente das manchetes aos lares, resultando em novos problemas às inúmeras famílias que não estão ligadas ao turismo, às redes de hotéis e à gastronomia.
Mas os problemas internos da população não estão na mídia.
Mídia, para quem não sabe, é um meio de formar e deformar realidades.
O turismo, na nossa cidade, precisa levar em conta não apenas o bem-estar dos turistas, mas sobretudo o bem-estar dos moradores!

Também a geografia da cidade deveria ser respeitada, pois uma ilha de beleza exuberante como a nossa deveria ser preservada, tombada como patrimônio cultural, ao invés de ser explorada pela iniqüidade do turismo predatório!!! Predatório, para quem não sabe, é fazer do meio-ambiente um ambiente inteiro de desordem e caos.

Aliada à preservação da ilha que habitamos e ao tombamento de suas belezas naturais, dever-se-ia frear também o setor imobiliário e impedir crimes ambientais como ocorreram na Praia Brava, no Costão do Santinho e no Shopping Iguatemi.
Uma ilha precisa controlar o seu turismo, sob pena de perdê-lo!

Será que as (des)autoridades locais ainda não entenderam que não dá pra colocar a Catedral dentro da São Francisco?

Conclamo aos florianopolitanos a discutirem o turismo na ilha, mesmo porque, turismo, na ilha de Florianópolis, para quem não sabe, é uma festa de crimes, burrice, conivência e descaso!

Charles Silva

COISAS DA CIDADE

2007-04-10T18:53:00.000-07:00

O dia, a noite, a chuva.

O céu azul, a estrela azul, a chuva azul.

E toda água lavando o escuro, o claro do muro.

O tempo não se constrói com tijolos, azulejos, pisos.

O tempo é um desejo que nasce, cresce e morre feito dia, noite, chuva.

A chuva da madrugada, os dedos do sol, o corpo da luva.

As curvas da estrada de asfalto animam o salto alto da prostituta.

Também a santa se encontra, a blusa aberta, nua, vil.

O Brasil tem uma floresta por filhos quadrados, felizes, sábios, imbecis.

A força motriz das favelas gerando lágrima e sonho.

E a dicotomia partida por tiros infantis.

Puros. Impuros.

Aplausos pesados,às pressas, metralham de aço a raiva e o amor.

O fuzil é uma ave que acorda manhãs.

Os galos cantam apenas o medo.

Desesperado silêncio.

No caleidoscópio dos morros a vida vai de viés, avessa à navalha e ao vermelho.

A cidade sobe com a maré e desce entorpecida pelas telhas, chaminés, mastros de bandeiras.

É tudo água, luz, estrela.

A cidade aborta e vinga o fracasso e o sucesso.

Espaço, espelho, espécie.

A cidade ginga. Gigante bailarina.

A cidade finda liberdade, cria esperança, espalha.

As sirenes enlouquecem, acidente, assalto, fábrica, fumaça, cortina, vidraça.

Os anjos pedem mais asas, petróleo, Coca-Cola, cachaça.

A mídia destorce, retorce, procura a farsa da notícia, polícia, bandido.

No alto do edifício a antena parabólica capta, adapta, enfatiza.

O mundo cor-de-rosa, o verso, a prosa.

A poesia precisa da mistura, fissura, ferida.

As margaridas na calçada, a vida, a razão, a loucura.

A praça iluminada, a namorada, a avulsa.

Na versão do poeta, a meta, a metáfora por dentro e por fora.

E a âncora da nave se parte, partilha, racha.

O automóvel se move, movimenta a cidade, o morro.

O semáforo liga, desliga, pisca.

A tensão é imensa, poste, pedestre.

A cigana sem sorte, a criança sem destino, o futuro sozinho.

As esquinas se dobram, os sinos, os corpos.

Copacabana, anos, semanas.

Florianópolis, peixes, Peixotos.

Outras cidades são princesas, rainhas, musas.

Mas a cidade que me pariu, não sabe partir de mim, repartir o título, o butim, os bares noturnos, os fregueses, as trocas.

A mercadoria tem preço, o humano vai de graça, vontade.

Diz que tudo é segredo na cidade, os Chicos, os Buarques, os Zininhos.

Também a maldade não se publica, vai por debaixo da porta, envelope.

O papel crepita, pálpebras explosivas, fritura.

O inverno sem dono, abandono, pontinho.

A cidade abraça, concreto, argamassa.

Cabelos de fios elétricos, árvores ao vento, meio-fio inteiro, o canteiro, a via, o lixeiro, agonia verde.

A cidade tem um timbre metálico, bigorna, trombone.

O metrô que se esconde, o ônibus, a moto, o corpo que se mostra.

A música dos ambulantes, das ambulâncias, das conversas.

A cidade se faz obtusa, ângulos, escândalos.

A faixa de segurança atropela dúvidas e grávidas.

Nasce uma outra cidade a cada dia, a cada noite, a cada chuva...A cidade é a paixão mais profunda entre a carne e a pedra, entre a memória e o desejo.

A cidade registra sentidos de mão dupla e multiplica o que não faz sentido.

É o juízo inicial do indivíduo, labor interno, invisível...A cidade me falta.

E no entanto, só ela tem o que preciso.

(Charles Silva)